Miserias

¿Puede darse miseria más... más grande que la mía? Sin duda. El pecho oprimido. La voz atrapada y el corazón por fuera. Desde aquí veo flores en el mar. Una madre que arropa las olas con las manos arrugadas por el paso del tiempo. Las barcas huyen asustadas. Aturdido y descompuesto me hundo, con el alma por descifrar.

Gatos y Palomas

Ayer desperté con Gatos y Palomas. Con restos de sueños en los ojos y la televisión apagada -como siempre- Desayuno en casa: unas tostadas de pan Bimbo con mantequilla y leche con Colacao, aquí se puede hacer publicidad, claro. Una ducha rápida y caliente, también en casa -todavía no tengo suficiente confianza con los vecinos- Salí a la calle con mi música a cuestas, la bufanda al cuello y las manos en los bolsillos para evitar al incesante frío. Esquibando todo frente a mi paso: abuelas con barras de pan caliente en sus bolsas, adolescentes fumando a la puerta de la academia, repartidores de comestibles -leche, bollería fresca, refrescos con y sin...- madres con sus hijos a la entrada de la escuela, hojas cayendo, cometas, autobuses y hasta un tren de alta velocidad -un tal AVE- que parece ser ya llegó a la ciudad, qué pesadez!
Esta vez, me llené de luz en el primer paseo del día. Alimentándome con el olor de las cafeterías, con el calor de un astro en el despejado cielo. Adoquines mojados y algo de frío en el ambiente. Caminé sin rumbo fijo, siguiendo a mis pasos sin dudarlo. Deteniéndome en los quioscos -como siempre- para ver las portadas de la vida, los dvd's de cine clásico en oferta... Por un momento imaginé ser Gene Kelly pero como no llovía lo olvidé al poco tiempo. Arropado en un anhelo, en un suspiro. Despertar al despertar, de nuevo en el ayer. Sumido en el tiempo, entre las flores, con Gatos y Palomas.

Escena primera

És de matinada, ben fosc. El rellotge tocant les dues. Una lleugera llum d’espelma s’encén a l’estudi de la Carla. La resta de l’escena queda a les fosques o en penombra. Ha estat la Carla qui ha encès l’espelma. És una noia jove, d’uns 18 anys, de pell clara i més aviat menuda, fràgil. Porta roba còmode, d’estar per casa, potser un pijama, camisó o batí. Està asseguda a terra, escrivint molt concentrada i alhora pensativa, com nostàlgica.

(Silenci llarg.)

CARLA: (Aixecant el cap lentament, com rellegint per ella mateixa el que acaba d’escriure, en veu baixa, tendra i, alhora, trista.)

Catorze de novembre de 2007. (Pausa.) Si, ho sé. En sóc conscient. Masses dies sense dir res, sense aparèixer, sense ser jo mateixa. Però, ¿oi que no t’enfades?. Et prometo que no tornarà a passar. (Pausa.) (Sospirant.) Ja han passat quasi bé tres mesos des que va desaparèixer la mare i la trobo molt a faltar... Cap trucada, cap carta. (Pausa.) Cap senyal de vida... res de res. Sense ella, res és el que era abans. I és aquesta la causa de tots els meus mals, de la tristor que m’envaeix, d’aquesta foscor interna que m’ofega el pensament i m’afebleix el cos. Em sento sola i sense forces. No tinc ganes de res. El desànim m’estima, la felicitat em rebutja. (Pausa.) Últimament, el pare no hi és gaire per casa i trobo que, de vegades, està massa seriós. Gairebé no em parla, ja no riu com abans, em preocupa. (Pausa.) (Canviant d’expressió, ara més animada.) Encara sort del Dr. Roses, bé, en Josep Maria. No li agrada gens que li digui doctor (Riu tímidament.) M’ajuda molt. És encantador, molt de la broma... (deixa anar un altre somriure, aquest cop, sonor.)

Escena pròleg

Època actual. L’escenari es divideix en dues parts. A l’esquerra, la sala d’estar o menjador, zona que ocupa la major part de l’escena. Al mateix cantó, i cap al fons, una sortida que va a parar a la porta d’entrada del carrer, i una altra, més a prosceni, que porta a altres habitacions de la casa. A la paret del menjador, al fons, un rellotge antic de paret o de cucut. En general, el mobiliari és modern i escàs, no fa gaire que s’hi viu en el pis, encara hi ha caixes pel mig, i d'altres elements que confirmen una recent mudança. Sofà petit amb tauleta o taula tipus menjador amb cadires, potser també una butaca o balancí, combinats amb un penjador de roba de peu i altres elements decoratius, com poden ser quadres, prestatgeries, catifes, plantes, cendrers i llums de peu. A la dreta d’escena i més cap a prosceni, hi trobem un espai més reduit: el petit estudi de la Carla. Composat per: un petit sofà, una tauleta amb cadira per escriure o treballar, una llum de peu i algun que altre element. Una altre opció en la decoració, de tot l’escenari, seria minimalista i abstracte, podria estar formada per peces de fusta amb rodes, de diferents mides, sempre molt lineals, quadrades, rectangulars... i acompanyades també pels mateixos elements decoratius d’abans: quadres, llums de peu, coixins, cendrer de peu, etc... Les esmentades peces podrien anar canviant de lloc i moure’s entre escena i escena, determinant la ubicació dels personatges o estances de la casa, on transcorre, en cada cas, l’acció. També trobem, a la part dreta de l’escenari, dues sortides més, aquestes donen a la cuina, al lavabo i al dormitori de la Carla. A prosceni, tant a la part esquerra com a la dreta hi hauran unes suposades finestres que donen al carrer.

Soy

"Soy el curso de arena que se desliza entre el canto y la duna la lluvia de verano llueve sobre mi vida sobre mi vida que huye y me persigue y terminará el día de su comienzo querido instante te veo en la cortina de bruma que se aleja donde no pisaré esos largos umbrales movedizos y viviré el tiempo de una puerta que se abre y se cierra" (Samuel Beckett.)

Caminante

El que camina se enturbia. Se deshace poco a poco, muy lentamente, en compañía de sus propios pasos, junto a su deteriorado rastro, en la lejanía, más allá del horizonte, quebrantando su propia ley oxidada por el paso del tiempo que no calla y organiza, con ceguedad, los capítulos de su existencia más engañosa. No hay escapatoria, la huida quedó atrás, el tic tac continua, no hay alternativa, no hay detención sin castigo. El que camina se nubla como el cegado sol al caer la tarde, agachado frente a su sombra, reciclando sus palabras, sordo como el derribado muro del pasado, viejo y deteriorado, mudo como el feto, como en una cueva, sin luz, sin ruidos, sin vida y sin alma...

El tiempo pasa y se va

Pronto dejará de hacer frío, pronto es menos tarde, pensó para sus adentros. Aquello tampoco le consolaba. Permanecía encerrado en su apartamento, como enclaustrado en el tiempo. Por más que quisiera, por más que lo intentase, no era capaz de escapar. Pasaron las horas, los días, los meses y allí seguía. Entre las cuatro paredes del destino. Aquella mañana el sol se encendía y se apagaba continuamente, como el flexo de su mesilla de noche. Se puso unos lentes oscuros para protegerse la vista y continuó pensando al ritmo de una melodía de piano. Pensó en todo aquello que le atormentaba: el paso del tiempo, el infinito, el destino, los sueños, la vida, el amor, el dolor, la pena... pensó en las horas, los días, los meses... pensó en la locura... y allí permanecía, clavado como una veleta en el tejado de sus pensamientos. Por la tarde, habiendo comido ya, alargó bien el brazo izquierdo -el derecho se le había dormido después del café- para abrir una ventana y creerse más libre. Observó el horizonte después de desprenderse de las lentes, recorriéndolo de este a oeste mientras una dulce brisa rozaba su rostro y su cuerpo desnudo peinándole el vello con grata delicadeza. Se le erizaba la piel. Esbozó una falsa sonrisa a la vez que cerraba la ventana con su brazo derecho ya despierto. Pronto dejará el sol de alumbrar, pronto es menos tarde, pensó para sus adentros. Llegada la noche, comenzó a sentir frío y decidió -sin pensar- que era el momento de vestirse. Caminó por el pasillo hasta el dormitorio, abrió el ropero: unos pantalones de pana, una camisa y un jersey le hicieron recordar a su abuelo. Se vistió con ellos en un suspiro enamorado. Se sentó en su silla favorita, de nuevo frente a la ventana. Observando el horizonte una vez más, a través de la oscuridad, entre las primeras estrellas dormidas. Encendió el flexo de la mesilla para recordar al sol y creerse un poco más libre. Pero tampoco se consoló esta vez. Allí seguía, entre las cuatro paredes del destino. Solo. Pensó en las horas, los días, los meses... pensó en su locura... y allí permaneció hasta caer dormido profundamente. Pronto se hará de día, pronto es menos tarde, pensó en sus sueños...

Uno

"Uno, sentado una noche a su mesa con la cabeza en las manos se vio levantarse y partir. Una noche o un día. Pues aunque apagada su luz no se quedaba a oscuras. Le venía entonces de la única alta ventana una apariencia de luz. Debajo de ella todavía el banco en el cual se subía a ver el cielo hasta ya no poder desearlo. Si no se asomaba para ver cómo era abajo era quizá porque la ventana no estaba hecha para abrirse o porque no podía o no quería abrirla. Quizá sabía perfectamente cómo era abajo y ya no deseaba verlo. Tan bien que permanecía simple y llanamente allí encima de la lejana tierra viendo a través del vidrio nublado el cielo sin nubes. Tenue luz invariable sin par en su memoria de días y noches de antaño en los que la noche venía puntualmente a relevar al día y el día a la noche" (Fragmento: "Sobresaltos", Samuel Beckett.)

"Qué haría yo sin este mundo sin rostro sin preguntas donde ser no dura sino un instante donde cada instante gira en el vacío en el olvido de haber sido sin esta onda en donde al final cuerpo y sombra se confunden qué haría yo sin este silencio abismo de rumores jadeando furioso hacia la salvación hacia el amor sin este cielo que se eleva sobre el polvo de su lastre qué haría yo haría como ayer como hoy mirando por mi rendija si no estoy solo para errar y alejarme de toda vida en un espacio falso sin voz entre las voces encerradas conmigo." (Samuel Beckett.)

El dolor

Como un golpe de viento
que deshace la sombra
caigo en lo negro,
en el abismo del dolor.

Golpeando mi rostro
contra mi alma mordida,
fuertemente, hasta morir
ahogado en mis lágrimas.

La edad del hierro

"Por un curioso instinto atávico las multitudes experimentan todavía una inexplicable necesidad de esconderse en el interior de cosas cerradas y de aspecto agresivo, tal como lo hacía el hombre primitivo en las cavernas. El vestigio más fácil de estudiar de esta tendencia es la afluencia de viajeros a los vagones de ferrocarril. Desgraciadamente, esos extraños impulsivos son a menudo víctimas de su retorno a la barbarie -la edad del hierro no significa un gran progreso sobre la de la piedra-, y en el choque de trenes de esta quincena se extinguió un gran número de especímenes de esta clase de trogloditas. La civilización ambiente está demasiado desarrollada para permitir que se desarrollen en adelante muchos de esos locos o desesperados. ¿Pues no es acaso cosa de locos o de desesperados dejarse encerrar buenamente en jaulas rodantes, a merced de alguien que no tiene otra idea que la de arrastrarlos no se sabe adónde, a toda velocidad, sobre vías complicadas de ex profeso, de manera que se entrecruzan en la mayor cantidad posible de puntos?" (Alfred Jarry.)

Un poema

"Un Poema es una Ciudad llena de calles y cloacas, llena de santos, héroes, pordioseros, locos, llena de banalidad y embriaguez, llena de lluvia y truenos y periodos de ahogo, un poema es una ciudad en guerra, un poema es una ciudad preguntando por qué a un reloj, un poema es una ciudad ardiendo, un poema es una ciudad bajo las armas y el subsuelo más oscuro, sus barberías llenas de borrachos cínicos, un poema es una ciudad donde Dios cabalga desnudo por las calles como Lady Godiva, donde los perros ladran en la noche y persiguen la bandera; un poema es una ciudad de poetas, muchos de ellos muy similares y envidiosos y amargados... un poema es esta ciudad ahora, a 50 millas de ninguna parte a las 9:09 de la mañana, el sabor a licor y cigarrillos, sin policía, sin amantes, caminando en las calles, este poema, esta ciudad, cerrando sus puertas, fortificada, casi vacía, enlutada sin lágrimas, envejecida sin pena, las montañas rocosas, el océano como una llama de lavanda, una luna carente de grandeza, una leve música de ventanas rotas... un poema es una ciudad, un poema es una nación, un poema es el mundo... y ahora pongo esto bajo el cristal para el loco escrutinio del editor y la noche está en cualquier lado y lánguidas damas grises se alinean el perro sigue al perrro al estuario las trompetas anuncian los patíbulos mientras los hombrecillos deliran sobre cosas que no pueden hacer" (Charles Bukowski.)

Suma de detalles

"Salido de la soledad, comienza de nuevo como si fuera la última vez que respirara y por eso, es ahora que respira por primera vez más allá de la comprensión de lo singular. El está vivo, y por eso no es más que lo que se ahoga en el agujero insondable de su ojo, y aquello que ve es todo lo que él no es: una ciudad del indescifrado suceso, y por lo tanto, un lenguaje de piedras, ya que sabe que a lo largo de la vida una piedra dará lugar a otra piedra para construir una pared y sabe que todas esas piedras edificarán la abrumadora suma de detalles" (Paul Auster.)

Un muchacho de barrio...

"Bill es un muchacho de barrio; de barrio bajo. Tiene un sentido del humor de barrio. Por eso no suelo llevarle conmigo. Porque tiene una mentalidad de barrio bajo. No es que yo tenga nada contra ello; nada en absoluto. Pero una mentalidad barriobajera está bien en un barrio bajo. Fuera de él hay el peligro de que corrompa las cosas. Hay algo en él... ¿cómo diría? ligeramente podrido. ¿No encuentra? Es como una babosa. No pasa nada con una babosa en su sitio. Pero éste no se queda en su sitio y sube por las paredes de las casas dejando una estela de baba, ¿verdad, Bill?. Y confirma estúpidas historias sórdidas simplemente por divertirse y los demás tienen que correr y dar vueltas para llegar a la raíz de las cosas, airearlas y quitarles el veneno mientras que él no sabe más que chuparse la sangre de la mano y descomponerse como la babosa podrida que es... ¿Otro whisky, Horne...?"(Fragmento de "La Colección", Harold Pinter.)

En sueños

A veces, me gustaría robarle segundos al tiempo y con ellos dibujar los momentos en los que me siento bien, para jugar con ellos hasta morir de alegría.

En ocasiones, cuando camino por la calle, me veo a mi mismo desde bien arriba, desde el cielo, desde algún lugar en el que nadie más que yo puede alcanzar. Es en ese momento cuando siento que realmente soy yo quien creo que soy.

A veces, sueño despierto. En ocasiones lo hago dormido.

A veces, me gustaría gritar tan fuerte que fuese capaz de detener el ritmo de la vida, detener todo aquello que se mueve con o sin motivo para poder conocer las cosas más por dentro, más por fuera.

En ocasiones, cuando pienso demasiado, creo que estoy enloqueciendo, que hay algo en mi que no funciona como deviera. Es en ese momento cuando noto que el rumbo se tuerce y no me reconozco. Ni del derecho ni del revés.

A veces, sueño despierto. En ocasiones lo hago dormido.

La distracción

"Vivir e inventar. Lo intenté. Debí intentarlo. Inventar. No es la palabra. Vivir, tampoco. No importa. Lo intenté. Mientras, la gran fiera de la seriedad se paseaba en mi interior, rabiando, rugiendo, desgarrándome. Lo hice. Completamente solo, bien escondido, me echaba faroles, a solas, durante horas, inmóvil, a veces de pie, como si me hubieran embrujado, gimiendo. Eso es, gimiendo. No supe jugar. Daba vueltas, palmoteaba, corría, gritaba, me veía perder, me veía ganar, alegre, dolorido. De repente me abalanzaba sobre los instrumentos del juego, si los tenía, para destruirlos, o sobre un niño, para cambiar su felicidad por aullidos, o huía, corría a esconderme rápidamente. Me perseguían los mayores, los justos; me cazaban, me golpeaban, me hacían entrar de nuevo en el círculo, en la partida, en la alegría. Entonces yo era esclavo de la seriedad. Ha sido mi peor enfermedad. Otros nacen sifilíticos, yo nací grave. Y gravemente intenté no serlo, vivir, inventar, yo me entiendo. Pero cada vez que lo intentaba de nuevo perdía la cabeza, creía precipitarme hacia mi salvación cuando me precipitaba en mis tinieblas, me postraba de rodillas ante quien no puede vivir ni soportar este espectáculo en los demás. Vivir. Digo vivir y ni siquiera conozco su significado. Lo intenté sin saber qué intentaba. A pesar de todo, quizá haya vivido sin saberlo. Me pregunto por qué hablo de estas cosas. ¡Ah, sí!, para distraerme" (Samuel Beckett.)

Ser o no ser

En efecto. El ser humano es impaciente pero también inconformista y testarudo. Es aquel que tropieza más de dos veces con la misma piedra y, en ocasiones, lo hace hasta con su misma sombra. Aquel que se alimenta de la esperanza luchando contra el destino y la incertidumbre. Esclavo de la tierra y del tiempo, el ser que no es ser, se detiene ante sus pasos observando como estos le adelantan apresurados. Es aquel que se afixia ante una realidad artificial, paseando a ciegas sobre una cuerda a ras de suelo y manteniendo el equilibrio con sus propios suspiros, ahogados por la obsesión de un camino verdadero. El ser que no es ser, es aquel que se percata de lo que poseía cuando lo ha perdido todo. Ese que se despista así mismo con sus pensamientos y llena de sueños su alma para luego rodearlos de bruma. El mismo que llora, grita, maldice y se apena pero ante todo, el ser que no es ser, es capaz de amar, también de emocionarse.

2 años después

Mi cabeza permanece sobre mi cuello, mis hombros, mi pecho, mi corazón (que ahora late un tanto diferente) y el resto de mi organismo, mi cuerpo vaya (con su riego sanguíneo, sus plantas, sus huevos, sus huesos, sus muslos, su pelo y sus largas uñas en los días de abandono). ¿Me habré transformado en un pollo?, me pregunto en más de una ocasión. No, no es posible, aspiro a mucho más que eso. Por lo menos a gallina, por lo de los huevos claro. Eso es lo que hay que tener para conservar la cabeza de manera ordenada, ahí, en lo más alto de nuestra sombra, un buen par de huevos (a ser posible morenos). Todo un reto en los tiempos que corren. Pensamientos amontonados se pelean a codazos con mis codos allí en la cúspide, en la cima de mis sueños rotos y envejecidos. Pero ahí está, por suerte, mi cabeza testaruda, alimentándose del tiempo con gran ingenio.

Un globo, dos globos, tres globos...

En globo quisiera volar por mares surcar los cielos navegar con alas planear con remos... Viajar sin rumbo quisiera por mi vida, como un buzo sin maletas como un barco a la deriva, como un ave planeando sin cabeza y sin problemas, cual cometa despistada vuela alto y cae en la arena. Tener un globo yo quisiera en una mano bien atado y en la otra tu suspiro bien sincero y resguardado. Dos viajeros en un globo dos viajeros y un amor, dos miradas y un destino dos amantes sin temor...

Mi hermano

Quiero dedicar el post de hoy, muy cariñosamente, a mi querido hermano Joan ( http://www.fotolog.net/ceroengimnasia ). Porque se que no está en su mejor momento y no me gusta verle así, no me gusta nada en absoluto. Porque le quiero un montón. Porque vale mucho y no se merece sufrir por nada. Porque es muy bueno y simpático, todos nos reimos mucho con él. Porque me encanta como músico, por sus canciones, por sus emotivas, tiernas y dulces letras. Porque es muy majete. Porque su nombre empieza con "j", como el mio y el de nuestro padre. Porque poco a poco va aprendiendo a cocinar alguna que otra cosilla, a poner lavadoras, tender la colada y realizar las tareas de nuestro humilde hogar (jijiji). Porque se pone mi ropa pero a mi me da igual (yo también me pongo la suya...). Porque nuestras vidas amorosas siempre fueron muy similares. Porque los dos somos algo hipocondríacos... (por culpa de mi madre). Porque cuando eramos unos niños: siempre se ofreció a dormir en la cama de arriba de la litera (yo tenía miedo a caerme...), soportaba las más retorcidas travesuras de mi hermana (y yo no tanto...), porque jugaba conmigo a quemar los clicks de famóbil a modo de incendio después de disfrazarlos con el emboltorio plateado de los paquetes de tabaco de mi padre, porque saltábamos como posesos encima de la cama de mis padres hasta caer agotados de cansancio (la idea era tocar el techo con las manos...), porque un día me lanzó una pila de las grandes en la cabeza que por suerte o por desgracia impactó en la ventana de la habitación rompiendo el cristal y mi madre me pegó la bronca a mi por ser el hermano mayor, porque juntos saltábamos por los tejados de las casas y orinábamos desde la ventana en dirección a la calle, porque hacíamos cabañas con trozos de sábanas viejas, porque íbamos al mismo colegio y jugábamos a los mismos juegos gamberros, porque los dos servíamos a los profesores en el comedor de la escuela y escupíamos en sus platos de la sopa (ecss!), porque veíamos los mismos dibujos animados de la TV, porque los dos pasábamos miedo en casa de mis tios y mis abuelos, porque porque porque infinitas y entrañables cosas hicimos y seguiremos haciendo juntos..., y en definitiva:

!!!!!!!!!!!!!!!!!!PORQUE ES MI HERMANO DEL ALMA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Audio: "Songs From My Room" by Joan P.

Gritos

Gritos de auxilio se oyen
donde los gatos comen,
allá a lo lejos
ya se rompieron los espejos...

Gritos de auxilio se oyen
en la noche
bajo los faroles
tras las esquinas
y allá donde mueren las ruinas...

Por todos los sitios se escuchan
y rebotan y se estrellan
en mi cabeza
se estrellaron ya más días
pero hoy me enloquecen
me torturan
y me dañan
me atropellan
hasta me sangran...

Gritos de auxilio se oyen
en la noche
y permanezco inmóvil
no hay opciones
no me salva ni mi llanto
de este orden
que ya es desorden
del sufrimiento
y de esta pena
que me condena
porque lo haces
porque te escondes...

Gritos de auxilio se oyen
en la noche
y te maldigo
yo que antes
fui tu amigo
y me maldices
tú que antes
tanto tanto
me habías querido...

Gritos de auxilio se oyen
en la noche
en esta noche
alguna noche
es que se oyen
y es cierto que se oyen
yo los oigo y tú, los oyes?

La tormenta

Aprender trucos
de magia quisiera,
a ser posible
con barita
y con chistera
para con ellos
cazar rayos y silbar truenos,
para con ellas
amansar la tormenta más fiera.

Maldita seas
que galopas
por mi alcoba
sin anunciar la visita,
sin hacer caso
a mi espera,
bien cobarde eres
sacudiendo
en mi ventana
ya sea en la noche
o en la mañana.

Yo no te quiero así,
disfrazada de insomnio
inoportuna y desgarrada,
te prefiero dócil
y eternamente pausada.

Susúrrame al oído

Sopla el viento
con fuerza
sobre nuestras siluetas
casi desdibujándolas...

Sopla el viento
enardecido y fogoso,
febril e impetuoso
nos deja sin habla...

Tan solo me basta un susurro
para seguir tus pasos
y no perderte de nuevo
mas si lo hago, que sea en el mar
donde las sirenas duermen
plácidas y los delfines bromean
con los corales...

Empuja más y más fuerte,
maldito viento,
precipitado, veloz, cortante y afilado
como una guillotina en la ejecución,
ya no hay escapatoria...

Empuja todavía... más fuerte...

Maldito seas, cruel y despiadado,
se nos agota el tiempo soñado,
implacable, empedernido,
cual reloj de arena consumido...

Me aferro a ti en el camino,
ya lo hicieron amo y escudero,
desde aquí la orilla, nuestro destino...

Mar de oro, mar de plata,
no quedan ya tesoros,
se los llevó ayer el pirata...

Lágrima salada, lágrima dorada,
yo te prefiero dulce,
locamente enamorada...

Ya no hay escapatoria, maldito seas!
No quisiera perderte, no más...
tan solo me basta un susurro,
tan solo una mirada...

La suerte ya está echada,
está sonando la triste balada...

Te fuíste amada mía, lo presentía
y tan solo te tuve un día...

Maldito seas, viento traidor,
si una vez fuímos amigos,
ahora te odio, te rechazo y te maldigo...

Ni el mar, ni las espadas,
podrán sanar este dolor,
ni los duendes ni las hadas,
harán que regrese mi amor...

Solo sin su susurro,
solo sin su mirada,
estar sin ella, es como no tener nada...

En el parque quisiera...

Vagar por el parque quisiera, al comenzar la tarde...

Aquél que al caer la noche resta solitario,
aquél que guarda secretos tras las piedras
y escondido tras las copas de sus árboles
te ofrecería los manjares más ansiados,
cual pájaro a su cría en el nido,
cual convite de recién casado...

Volver al parque quisiera, bien entrada la tarde...

Caer tendido sobre la hierba
como el mantel sobre la mesa en una cena apasionada,
y cegados por la luz más deseada, de amor,
cubriría tu cuerpo con versos, joyas y sedas,
para tus labios, una flor...

Morir contigo en el parque quisiera, al llegar la noche...

Besarte con fuerza y abrazarte sin reproche...

Hoy

Hoy despierto y escucho al mundo despertarse,
ayer dormía sin apenas alterarme, dormía demasiado...

Hoy existo un poco más que ayer
pero quién sabe si menos que mañana... del mañana ya hablaremos...

Pienso que hoy..., ayer no pensabas tanto,
un día te explotará la cabeza de tanto pensar, qué putada no?

Hoy soy paciente, exageradamente paciente...
Ayer era demasiadas cosas a la vez..., quizá no tantas...

Hoy me rio con las risas de la gente, bueno, las tomo prestadas,
ayer me reía con las de mis amigos, éstas las guardo para las grandes ocasiones...

Hoy procuro que mi vida no sea como un calendario, lo intento, pero los días pesan demasiado, ayer eran ligeros y frescos como el rocío en la mañana...

Hoy tengo dudas,
ayer también las tuve...

Hoy quiero volver a enamorarme,
como lo hice ayer..., como lo hacen las damas y las flores...

Hoy sueño con fotografías del pasado,
ayer lo hacía con cuentos de princesas y hadas buenas...

Hoy es martes, llego tarde al trabajo, bajo más rápido la escalera,
ayer fue lunes..., prefiero la sencillez...

Sube baja sube baja

El ascensor de mi casa es viejito y me recuerda al de mis abuelos aunque en el de ellos el miedo quería ser mi amigo, y en éste no... mejor así. Es pequeño y de madera antigua como los muebles que abandonan en la calle, el nuestro por suerte duerme en casa, bueno, en la escalera…

sube baja sube baja…

Es alto, bajo, ancho, estrecho, cálido, gélido, marrón, negro, dorado, recto, curvado, dibujado, automático, iluminado, apagado, obediente, desordenado, lento, aromático, pestoso, ruidoso, enamorado, triste, alegre, simpático, malhumorado, elegante, solitario y fuerte, es extremadamente fuerte, como la música en la noche…

sube baja sube baja…

El ascensor de mi casa tiene muchos amigos, como yo, y oí decir que los enamorados, una vez adentro, se besan con más fuerza y pasión, yo todavía no pude comprobarlo… de momento me miro al espejo. También tiene botones, como las camisas de mi padre…

El ascensor de mi casa ya es viejito, como las hojas caídas en otoño y guarda muchos secretos en la noche, mientras duerme y sueña con poder volver a repetir una y otra vez su dulce canción de cuna…

sube baja sube baja…

Charlando con la oscuridad

Siempre tuve algo de miedo a la oscuridad, aunque con el tiempo lo fuí superando... Oscuridad que subía y que bajaba, como una noria, como el columpio de la niñez, centelleante como el brillo de tus ojos... Palpitante como tu corazón, aquél que sentía latiendo las noches enteras y escondidos en la oscuridad más absoluta, me ayudaste a vencer los miedos del pasado más cercano. Fué entonces cuando la oscuridad se tornó en sentimiento y se dió por vencida... Fuimos capaces de respirar tan fuerte y correr tan lejos quepor fín vimos un resquicio de luz a través de profundo y oscuro bosque, el bosque del amor llamaba a la puerta y ya despertábamos de nuestra soledad más terrorífica... Los niños ahora están ciegos y podemos entonces huir de las miserias del mundo, es mejor así, es mejor hablar en la oscuridad, hablar así del vacío, donde la música es capaz de descifrar las interpretaciones más subjetivas y dónde el hombre perseguido por el silencio, sin voz, sin día y sin noche es capaz de gritar hasta ensordecer la oscuridad más tenebrosa y feroz... Siempre tuve algo de miedo a la oscuridad, pero un buen día, charlando, nos hicimos amigos... (28/12/01)

El tiempo perdido

Se agotaba el estío se consumía poco a poco como lo hace el sol en la tarde poco a poco yo me consumía como él lento más lento como el recuerdo de un primer beso y en las noches conseguía detener al tiempo como lo hacen los buenos a los malos o las normas a la gente de pensamientos libres y compraba flores de primavera para dejar en tu ventana iluminada mas con tu luz acariciada caía rendido con el corazón cansado humedo y detenido por el tiempo perdido enamorado.

El coleccionista de risas

Hoy colecciono risas de todos los colores y hago dibujos en el cielo, con todas ellas, las vuestras las mías y salgo a la calle, corro salto juego y vuelvo a sonreir, me sonrojo con un susurro, hoy las lágrimas las guardé en una botella que ahora flota en el mar junto al horizonte, junto a los viajeros del amanecer y con el brillo de tus ojos enciendo velas para alumbrar el camino perdido, hoy todo nos sonríe de pronto en la mañana porque yo colecciono risas de todos los colores y hago dibujos en el cielo, con todas ellas y salgo a la calle, grito, canto, silbo y vuelvo a sonreir porque hoy el miedo lo dejé en casa encerrado junto a la tristeza pero me sonrojo con tu presencia como un niño cuando juega, corre, salta, y colecciona risas de todos los colores.

La visita

me despierto
otra vez
(solo)
ahora si
me levanto
se han parado todos los relojes
pongo los pies sobre la tierra
la cabeza se quedó en el camino
ella todavía duerme
sueña
yo también soñé un día
no me encuentro bien
me enfado
mi corazón late demasiado fuerte
suena un piano
quiero gritar
pero enmudezco
respiro
camino a través del pasillo
tomo una dirección
las fuerzas me flaquean
bostezo
me desperezo
nada en la nevera
nadie con quién hablar
el Sol no vendrá hoy a saludarme
esperaré a la Luna
camino a través del pasillo
ahora en dirección contraria
me miro al espejo
casi no me veo
me mojo el rostro
sigo sin verme
me busco
pienso
vuelvo a pensar
pienso demasiado
tengo miedo
el piano no deja de sonar
cada vez más fuerte
hace frio
abro las ventanas
ahora tengo menos frio
tengo hambre
todavía nada en la nevera
(solo)
camino a través del pasillo
ahora más oscuro
ya está llegando la Luna
ya está picando a la puerta
tengo miedo
decido no abrir
el teléfono no duerme
él si que respira bien
me ahogo
me apresuro de nuevo a la cama
me ahogo
un poco menos
suspiro
me entristezco
me acuesto
me duermo
los relojes ya funcionan
(solo.)

Libertad

Cuando la soledad nos embarga, muy capaces somos de sincerarnos hasta límites insospechados... Es entonces en ese instante cuando el ser humano es capaz de crear su propio ambiente, su propia paz interior y su particular emoción... inimitables.

Poseemos un material de pensamiento y creación inigualable, en muchos casos no nos percatamos de ello. Absortos en nuestro particular mundo, subjetivo, pero en ocasiones compartido con el resto de la sociedad, podemos llegar a ser libres y un tanto emocionables, vulnerables y con sentido de verdad...

Qué preciosa sensación de liberación, es, la soledad. Entonces pienso y vuelvo a reflexionar, una y otra vez, sobre diversas cuestiones, experiencias vividas que nos tocó soportar estóicamente, pasado, presente, futuro...

Quién fuera pájaro para poder alzar el vuelo a través de las nubes, bajo el sol medio escondido en los atardeceres o descansar sobre la luna, plácidamente adormecido por su hipnótica luz, libertad.

El sueño de una noche de verano

Del verano sólo me quedo con "El sueño de una noche de verano", nada más, bueno no..., y con el gran espectáculo de la playa... inigualable con sus variopintas escenas: la nevera último modelo, la sombrilla más moderna y que cobije mejor, el bañador menos bonito, los niños (los juguetes para la arena de los niños), los suegros (o abuelos, según como se mire), la colchoneta hinchable, la crema bronzeadora, los pies de pato, el paté que se derrite con el calor, porqué hace calor en verano eh?...

En verano los mosquitos pican más (son más sangrientos) y hace calor, demasiado calor..., se lava más ropa y se duermen menos horas, durante un mes de verano no se trabaja pero se gasta más y de nuevo, vuelve a hacer calor, mucho calor...

En verano hay rebajas pero también las hay en invierno no?, las noches son demasiado cortas (igual q las mangas), las enfermedades se sufren el doble y nos invaden los guiris, sube la gasolina y el tabaco, en verano siempre hacen las mismas series y repiten los mismos malditos programas de siempre y de nunca..., en verano las cosas se derriten y la factura del h2o es más elevada, las cucarachas se pasean como por su casa en cualquier casa donde haga calor (la mayor parte de casas no están hechas para el verano), hay incendios y hace calor, demasiado calor...

Dícen que en verano se liga más, discutible. También hay más rupturas sentimentales y robos en los pisos. Las estadísticas por accidentes de tráfico aumentan desconsiderablemente, en verano y, además, hace calor, demasiado calor... prefiero el invierno, ale hop!

Ah me olvidaba..., salvaré también a las estrellas.

Despertares

Una vez, en la noche, soñé que soñaba contigo, soñé que bailábamos juntos y que teníamos el mundo en nuestras manos. Soñé que corríamos a través de un campo de flores y de un gran salto, alcanzábamos la Luna. Una noche soñé que las estrellas jugaban con nosotros, que nos ponían el vello de punta. Soñé que una extraña luz nos cegaba la vista y nos quedabamos dormidos... Una vez soñé que soñaba contigo, y cuando desperté, de repente, me dí cuenta que ya te habías ido...

El final

Cuanto más cerca estás del final, más tienes que decir. El final es sólo imaginario, un destino que te inventas para seguir andando, pero llega un momento en que adviertes que nunca llegarás allí. Es probable que tengas que detenerte, pero será sólo porque te ha faltado tiempo. Te detienes, pero eso no quiere decir que hayas llegado al fín.

Un banco muy especial

Cuenta la historia que, no demasiado tiempo atrás, existió un banco solitario en el que nadie se sentaba, el porqué? todavía nadie ha podido averiguarlo aún. Unos decían que por ser no demasiado cómodo y por su frialdad, otros, afirmaban que una vez sentado en él, una extraña sensación de malestar lograba apoderarse de uno hasta tal punto que, tras pasados unos instantes, todo tipo de infortunios y calamidades provocaban en uno las mayores desgracias nunca imaginadas... Lo cierto del caso es que, efectivamente, nunca nadie se sentó en él, de momento... ...y todavía yace allí, solitario, triste, sin compañía, inmóvil e inmune ante el paso del tiempo... nunca existieron los días con sol ni las noches estrelladas para aquél pobre banco, nunca tuvo amigos con quién charlar ni enemigos con quién enfrentarse... Pasaron los días, los meses, los años y, abandonado ante su soledad, cansado de esperar eternamente, un buen día recibió la inesperada visita de una inocente niña, dulce y risueña que en cuestión de pocos segundos se había sentado encima de él, de pronto, el cielo se abrió apartándose entre las nubes, ya asomaba el sol y los pájaros revoloteaban por encima de los dos, la brisa del mar ya les hacía compañía y una bonita melodía de piano se oía allá a lo lejos. Cuenta la historia que, no demasiado tiempo atrás, existió un banco solitario que ya nunca más lo fue...